Light My Fire

Eu nunca gostei de bandas cover. Não sei exatamente o por quê, mas nunca gostei.
E tinha aquele cara... ele era o oposto do que me atraía na época. Aliás, em todas as épocas, pra ser mais exata. Antipatia meio que gratuita, sei lá.
Era o vocalista. Apelidei-o de Quero Ser Jim Morrison. Até parecia, um pouco. Mas com alguns quilos a mais. Sempre nos víamos nos bares e festas, mas eu fazia questão de não cumprimentá-lo. Aquele cabelo brega, as camisas espalhafatosas abertas no peito, a unha grande do dedo mindinho. Causava-me verdadeiro asco.
Mas era época de seca. Entre safra, sabe como é que é? Era uma festa e, quando passei pelo corredor em direção ao banheiro, ele me puxou com força. Não sei o que se passava comigo naquele dia, mas acho que já tínhamos trocado olhares demais. E ele deve ter notado alguma receptividade de minha parte, caso contrário não teria tomado tal iniciativa, eu acho.
Ele me agarrou com fúria e me prensou contra a parede. Cedi. Desgraçado, sabia exatamente como. Me puxou os cabelos, caveman filho da puta. E ele era tão bruto, tão animal, que a repulsa e o desejo confundiram-se na minha mente. No meu corpo. Ele seria capaz de me comer ali mesmo, em pé, no corredor do banheiro. Eu estava de saia, seria muito simples. Mas fugi. Dei uma desculpa qualquer e me desvencilhei daquelas mãos repugnantes e daquele corpo suado. E tudo poderia ter terminado desta forma.
Mas, na semana seguinte, não resisti. Porque comigo funciona assim, posso viver tranqüilamente por meses sem sexo. Mas quando alguma coisa (alguém?) me reacende, não consigo pensar em mais nada. E ele estava lá, o mesmo jeito cafona, grosseiro, aquele cabelo meio Roberto Carlos style, o sorrisinho asqueroso.
”Come on baby, light my fire” - desta vez eu tomei a iniciativa. O mesmo corredor, a mesma parede, meus braços ainda com hematomas da semana anterior. ”Vamos pr'um lugar mais calmo”, eu mesma sugeri. E fomos. ”The time to hesitate is through”.
Espelunca nojenta na rua debaixo. Dez reais. Pense no motel mais chinelo que você já freqüentou. Este, com certeza, era ainda pior. Mas dane-se, “Girl, we couldn't get much higher”, o quarto era realmente o menos importante.
Tirou toda a minha roupa, disse que há muito esperava por aquele momento. Elogiou minhas coxas fartas e minha pele "tão branquinha". Me jogou na cama e, entre beijos e chupões, eu disse o quanto o odiava. O quão nojento era o seu visual meio Jim Morrison, meio Frejat. Me chamou de cachorra, e eu gargalhei com vontade diante de tamanho elogio. Minhas unhas vermelhas cravadas em suas costas, os corpos suados, nus no espelho rachado da parede ao lado. Aquela boca repulsiva, a língua sórdida passeando pelo meu corpo. As mãos indecorosas, aquele olhar faminto, ele pulsando dentro de mim. O sexo foi bom, admito. Depois, no bar, um para cada lado. Exatamente como deveria ser.

Ainda nos esbarramos algumas vezes depois daquela noite. Ele, o vocalista cover. Eu, a antipática. E nada além disso, como já era de se esperar.